Zorglor s'était mis un peu à l'écart, dans le jardin de son gentil trou de hobbit, au sud de Grand'Cave, s'éloignant quelques instants de ses invités en train de terminer le festin.

Dans l'ensemble, la fête pour célébrer son vingt-neuvième anniversaire s'était bien déroulée, et pouvait même être appelée un succès selon les standards hobbits. Rien à voir naturellement avec certaines grandes fêtes mémorables, dont on parlait dans toute la Comté pendant des semaines, évoquant inlassablement les flonflons, les cadeaux, ainsi, naturellement, que le dîner et le souper ... Non, juste une petite fête simple avec les rares hobbits que Zorglor pouvait appeler amis.

La tâche de trouver un cadeau pour chacun d'eux n'avait pas été des plus simples, mais l'hôte était plutôt satisfait de ses différents choix, qui, au pire, feraient de très bons mathoms pour leurs destinataires. Pas tous ceci dit. S'il avait redistribué quelques uns de ses propres mathoms, il y avait aussi cet excellent pull en laine pour Othon, qui se plaignait toujours d'avoir froid dans son trou, plusieurs excellentes blagues d'herbe à pipe ainsi que quelques très bonnes bouteilles de vin de la Comté, qui avaient déclenché des sourires réjouis et probablement sincères parmi le petit groupe.

Un éclat de rire lui fit tourner la tête. Ce n'était pas vraiment une très bonne idée de laisser ses invités seuls, pas recommandé du tout même. Le hobbit poussa un petit soupir, ne sachant pas expliquer le vague malaise qu'il ressentait, puis se releva et retourna partager la fin de la fête, sans oublier bien sûr ses dernières bouteilles de Vieux Clos. Il faudrait penser à acheter un tonneau chez les Touque. Grand'Cave était la plus grande et la plus belle des cités hobbites, mais rien ne valait le vin des côteaux de Touque !

Le repas dura encore longtemps, dans la bonne humeur, Bungo chanta plusieurs fois et le vin finit par disparaitre au cours d'une discussion animée sur certains détails généalogiques assez confus, du côté de la mère de Rollo qui se trouvait en fait être également la demi-soeur du fils d'un cousin d'Othon, ce qui faisait des deux jeunes hobbits des cousins assez éloignés, toute la difficulté étant dans le calcul du degré.

Tard dans la nuit, les invités commencèrent à souhaiter une bonne nuit à Zorglor, le remerciant longuement pour cette belle fête, et plaisantant sur les quatre dernières années avant son trente-troisième anniversaire et l'âge de sa "majorité". Rapidement, le hobbit se retrouva seul dans son petit jardin, un sourire aux lèvres.

Une bien belle fête, oui, de beaux cadeaux, un excellent repas, des chants et des discussions agréables ... que souhaiter de plus ?

Zorglor poussa le battant circulaire en souriant doucement, puis resta immobile sur le pas de la porte du grand trou, contemplant longuement l'intérieur alors qu'un sentiment étrange l'envahissait, comme opprimant. Le hobbit entra, repoussant distraitement la porte dans son dos et fit quelques pas avant d'aller s'asseoir sur une chaise au milieu de la pièce. Un grand silence répondit au raclement de la chaise, seulement troublé par un craquement provenant de la cheminée.

Le hobbit soupira doucement, promenant un regard mélancolique sur la pièce. Un si beau trou de hobbit, si grand, qui lui avait été légué par ses parents ... si vide ... Zorglor ferma les yeux.
Sa vie jusqu'ici avait été tellement ... hobbite. Les jours se succédaient, tout comme les saisons, immuables, rassurants. Vraiment, Zorglor pouvait être considéré comme un gentilhobbit tout à fait heureux. Difficile de comprendre ce qu'il ressentait. Comme un manque, l'impression de passer à côté de quelque chose.

Il se releva et, prenant une casserole d'eau, la déposa au coin du feu, attendant qu'elle soit à ébullition en regardant distraitement les flammes crépiter. Le hobbit retourna s'asseoir, et, tout en versant l'eau dans la tasse, se plongea dans ses souvenirs.

***

La voix courroucée s'éleva du haut de la colline.
- Zorglor, si tu ne rentres pas tout de suite, gare à toi !
Le jeune hobbit tourna la tête, puis prit prestement ses affaires de pêche sous le bras, se hâtant vers le trou situé au milieu de la Rue Plaisante.
- J'arrive, Maman !
- Dépêche-toi, le dîner est servi !
L'enfant sourit largement.
- Qu'est-ce qu'on mange ?
- Du ragoût de mouton, mais seulement quand tu te seras lavé, hein !
La dernière phrase déclencha un soupir discret
- Oui, m'man ...

Après un trop rapide passage par les ablutions, Zorglor s'assit avec sa mère et les deux hobbits commencèrent à manger avec appétit. Pourtant, au milieu du repas, l'enfant s'interrompit.
- M'man ?
- Oui mon coeur ?
- Je me demandais ... D'où vient mon prénom ? Beaucoup d'enfants ont un prénom qui finit en "o" ... mais pas beaucoup en "or" ?
Mirabella sourit en entendant la question de son fils puis réfléchit quelques instants.
- Ah ça ... ça vient ... d'une vieille discussion avec ton père ... avant ta naissance, bien sûr.Tu sais à quel point il aimait son prénom ... Rory.
L'enfant hocha la tête, le visage s'assombrissant.
- Pas un prénom très courant, déjà, pour un hobbit. Mais il en était vraiment fier, je crois bien qu'il était le premier Bonpied à le porter. Il a voulu que tu en gardes un petit quelque chose, mais pas directement le même. C'est comme ça qu'on a trouvé ton prénom... on a mis du temps, crois-moi !
Zorglor poussa un long soupir.
- Je voudrais que Papa soit encore là ... Il avait dit qu'il m'apprendrait à moi aussi à travailler le métal ... mais il a eu le temps que de me montrer comment trouver du minerai !
- Je sais ... mais c'est comme ça, on n'y peut rien ...

Un long silence s'ensuivit. Mirabella se rapprocha de son fils, le regard triste.
- Tu ne finis pas ton repas ?
- J'ai plus faim maman ... excuse-moi.
Zorglor se leva précipitemment et s'enfuit dans sa chambre.

Dans la casserole, l'eau bouillonnait furieusement, quelques gouttes d'eau s'échappaient et s'écrasaient bruyamment sur les flammes, mais Zorglor n'y prenait pas garde.

***

Une douleur atroce ... une qui rongeait le ventre ... l'impression que l'avenir n'existait plus, recouvert par ce voile noir. Ne pas y penser, ne pas essayer ... ne pas se dire que plus jamais maman ne viendrait s'asseoir à côté de lui et passer son bras sur son épaule, les deux hobbits contemplant le soleil se coucher sur la Comté. Zorglor, du "haut" de ses vingt années, parvenait difficilement à rester digne, tandis que de nombreux hobbits se pressaient autour de lui.

- Ca ira, tu es sûr ?
- Je t'ai amené quelques muffins, je viens de les faire, mange-les surtout, ça te réconfortera !
- Sois courageux, c'est un moment terrible mais tu y arriveras. N'oublie pas de manger, ça t'aidera !

D'autres bribes de phrases, dites en aparté, lui parvenaient dans un brouillard "Le pauvre, il est si jeune, tout de même, si ce n'est pas malheureux. A ce propos, vous saviez que la nièce du maire Will Piedblanc va se marier avec ce bon à rien de Rollo Sonnecor ? Elle est trop jeune, elle aussi, je comprends pas ! Enfin, ça nous fera une belle fête au moins, ça faisait trop longtemps".

Comme un automate, le jeune hobbit répondait machinalement, n'oubliant pas ses réflexes et remerciant chacun d'un mot spécial. Et bientôt, il se retrouva seul devant le grand trou de hobbit de la Rue Plaisante dont il était maintenant le propriétaire, comme précisé par le papier posé sur sa table.

Alors il ne put plus tenir, et se mit à sangloter longuement, incapable de supporter plus longuement les souvenirs qui l'assaillaient, des longues soirées d'hiver passées devant le feu, des insouciantes journées à se promener aux alentours de Grand'Cave, ...

Sa réaction avait presque été comme instinctive, comme une fuite en avant. Il avait pris quelques affaires, suffisament à manger ainsi que les adresses des auberges et était parti, sans savoir où il allait. Pendant plusieurs jours, Zorglor avait parcouru de nombreux lieux de la Comté qu'il n'avait jamais vus, et seuls ces paysages toujours renouvellés parvenaient à lui faire oublier par moments sa douleur.

Quand, après quelques temps, il était revenu à Grand'Cave et avait commencé à ranger son trou, il était changé ... différent ... Il n'avait jamais pu rester bien longtemps à Grand'Cave sans faire quelque nouvelle promenade dans un nouveau coin de la Comté, allant même jusqu'au bac du Brandevin. Il avait maintes fois songé à traverser pour rejoindre le pays de Bouc, mais on disait tant de choses étranges sur les hobbits de là-bas ! Un jour, peut-être ...

***

Toujours dans ses idées, le hobbit avait versé l'eau pour le thé et l'avait bu, et vaquait à ses occupations, se préparant à la nuit. En se glissant sous les draps, sa décision était prise. Vingt-neuf années lui avaient suffi et il ne pouvait plus imaginer de vivre, comme certains, jusqu'à cent vingt années ainsi. Sa vie allait changer. Il souffla la bougie d'un air décidé. Mais demain, pensa-il, sombrant lentement dans le sommeil. Et pas avant le petit-déjeuner, en tout cas.